Dieta rural

Pensando em me agradar, um paciente me levou uma banda de tatu moqueado. Recusei com cuidado de não ofender, explicando que sou "alérgico a carne de caça, qualquer caça". Não sou, mas não posso mais comer o que comia quando criança aqui na roça. Paca, tatu, cotia não, que não se come, nem tamanduá que tem gosto de formiga. Jacaré, jibóia, veado, rã, teiú, até passarinho. Eduardo, meu irmão, era retado pra derrubar beijaflor de badogue, arrancava o coração ainda batendo e engolia, com a ponta pra fora, mode dar mais pontaria. Boi, carneiro, bufalo, tô-fraco, pato, baiacu, bobó, camarão de água doce. Cheguei a comer o fim da linha da escala animal: sariguê, bicho com cara de rato e catinga de bode morto! Leite de vaca cru, misturado com mastruz. Xarope de jurubeba pra combater fraqueza do pulmão. Definitivamente, não posso mais comer o que comia. A maioria, deixei por força do ecologicamente correto e o resto, porque não preciso mais provar, como antes, que podia comer de um tudo um pouco. Hoje mais seletivo, só me permito deliciar com carne criada para o abate, boi, porco, galinha. Limpei a consciência e entupi as artérias: Colesterol de 330.

Parece que eu era feliz e nem desconfiava...

foto:tvtem.globo

Exu

Chegou quem faltava. Depois de Antonio e Buda, baixou lá em casa o Exu, debaixo do pé de canela, entre o portão e a varanda, protegendo o caminho: Exu Baraketu. Em ferro, de sucata e de pau duro apontado pra frente, armas na mão, firme e vigilante, atento. Ontem mesmo, uma dessas pessoas chatas que não tem melhor o que fazer e fica de casa em casa com conversa mole de que "meu deus é melhor que o seu", se deparou com o Exu Lonan, se benzeu três vezes e escafedeu-se para nunca mais ( espero ) voltar.

Exu já mostrou pra que veio. Laroyê!

foto de bernardo em 11.12.10

Jango

- Babaca, onde você está?

- Em Valença

- Onde, exatamente?

- Na Praça da República, indo almoçar, por que?

- Estou na baía de Camamu e em dez minutos passo por aí pra falar com você. Que camisa você está?

- Amarela.

- Fique ao lado da fonte luminosa.

Sentei num banco debaixo de um flamboyant e não esperei muito. O ronco do motor surgiu junto com ele, vindo do sul. Corri pra junto da fonte, mãos sobre os olhos e ele deu duas voltas, baixinho sobre a praça, balançando as asas do pequeno avião. Abri os braços em acenos largos, rodando como se ele estivesse preso a mim, e falando baixinho: meudeus...não fique tão baixo...sai daí, urubu...vai filho, já deu, sobe, sobe...Um menino se aproximou e perguntou se ele ia pousar e eu respondi apenas que era meu filho, era o que eu queria responder.

Depois fiquei imaginando o que as pessoas que cruzam a praça todo tempo deve ter pensado ao me ver ali rodando, olhando pra cima e dando adeus. Não importa, sei que eles não viram os olhos mareados...

foto do site cessna

As 7 Pragas - 1

Das pragas do mundo moderno, começo a enumerar pelo ritmo (?) ARROCHA. É evidente que muitos não vão concordar comigo, mas as pragas são minhas, e boto na lista o que eu quiser.
Já vi de tudo nesta vida, eu que nasci no início dos anos 50. Angela Maria, Cauby Peixoto e Nelson Gonçalves com seus bolerões arrebatadores. Elizete Cardoso e Agostinho dos Santos arrasando com o samba-canção; depois chegaram os das vozes miudas e mudaram a musica popular brasileira, eram os cantores da Bossa Nova. Em seguida, os Tropicalistas ( nesta época, a minha geração pegou fogo, quase que literalmente!) e por fim as bandas de rock dos '80. Ia tudo muito bom, tudo muito bem, até que a boa terra deixou de inspirar como havia feito com Caymmi, João Gilberto e Caetano e passou a produzir uma musica chamada de baiana. Aos apressados, aviso logo que tem muita gente fazendo uma musica de qualidade aqui na Bahia - Viva Jussara Silveira, Viva Jota Veloso!-, e que não é, graçasadeus, conhecida como musica baiana. Mas por outro lado, a terra pariu excrescências com a Oxente music e a famigerada ARROCHA, motivo deste texto. Aquela, que se dividiu em pagodinho e axé e esta, que se transformou na praga da transição dos séculos. E este é o meu medo, que se trnsformem em seculares. Aquela, rainha absoluta das rádios populares, que dominam e determinam o gosto musical popular. Esta, reina imbatível nas festinhas, principalmente no interior. Seus cantores, se não ficam milionários, ostentam apelidos sugestivos como Ciganos e Morenos e Reis e Rainhas, além de ônibus personalizados e bandas com dançarinas que sabem como ninguem balançar as bundas. São, como toda praga que se preze, para isso que existem: se espalhar, contaminar.

A foto que ilustra este texto mostra Maicon, de camisa branca, ensinando (ou transmitindo, contaminando ) o Arrocha a Marlon, seu primo tímido, que por sua vez tambem se transformará em um vetor. Parece que já estou vendo no futuro: "Marlon, o vetor do Arrocha!"

foto de marcos ferreira.

Buzu do Alemão

Maicon me mandou a foto acima com um bilhetinho:

-"dotô:

encontrei este buzu na zona rural. Repare o que está escrito na bandêra, tô disconfiado que ele deu fuga pra galera do Alemão. O sinhô pode falar com o capitão Nacimento? o sinhô conhece tanta gente..."

foto do celular de maicon, zona rural de valença, em novembro de 10.

Maicon, o pintor

Maicon faz bico, cada dia uma coisa, o que aparecer. Esta semana atacou de pintor de placas. A primeira que fez, correu pra me mostrar. E explicar. Não convencido, fui ao local ver para crer e fotografei para que todos vissem e pudessem crer do que é capaz o curiboca nacional.

- " O sitio do cara fica na direção da seta da placa, pra esquerda, mas quem chega, vai ter de ler da direita para a esquerda, na direção certa. Se eu não fizesse assim, ia confundir a cabeça das pessoas."

Então tá. E juro por tudo que me é sagrado que a foto não está invertida.

foto de bernardo, em nov.2010. valença, zona rural.

Maicon, o curiboca

A casa.

Maicon existe; até hoje pensava que fosse fruto de minha imaginação, mas ele é de carne e osso. Nasceu em 1983 e mora no interior. O pai é pintor e a mãe, evangélica, dá banca. Não tem namorada certa e anda mais com os meninos de sua idade. Está na escola há séculos e deve lá permanecer por outros tantos; a mãe acha que ele tem poblema, não consegue gravar as lições. Anda de farda: de dia usa sandália havaiana e à noite, joga um tenis, bermuda estampada, camisa regata e boné, de dia com a aba pra frente e à noite, joga pra trás e pro lado. A-do-ra arrocha e vai longe atrás de uma festa; levou anos asssoviando o rebolation, mesmo quando todo mundo ( os que gostavam) já não suportavam mais. Maicon faz uns bicos pra manter a farda mais ou menos em dias. Tem uma volta no pescoço, só a volta, sem nada pendurado. Fala uma gíria do seu tempo e está mais ou menos inteirado; votou em Plínio pra Presidente ( -se ligue, o cara vai mudar tudo!). De vez em quando tem umas idéias pra dar um trampo e às vezes se dá mal. No momento, está lavando carro; lava bem pra cacete.

O pai de Maicon é pintor e a mãe, evangélica, dá banca. A foto que ilustra a apresentação de Maicon Conceição dos Santos, é da casa da familia.

Clique na foto para ler melhor, se for o caso.

foto da casa de maicon, de bernardo, em 17.11.10

Vovô, II

Só mesmo esta notícia poderia me fazer voltar a escrever, depois de um longo e tenebroso período de prisão de ventre mental:

VOU SER AVÔ mais uma vez!

Desta vez, quem me traz a felicidade é Lua, com a participação decisiva de Edu, el comandante!

foto dos meninos em olinda, set.2010, certamente por um transeunte, a pedido.

Calouro do ar

Trote de piloto é com banho de óleo. Óleo queimado, retirado das entranhas do avião e despejados na cabeça do calouro. Fica parecendo que o sujeito foi parido pelo avião. O ritual é bonito: todos os instrutores que lhe ensinaram a voar lhe tiram a roupa, fazem-no ajoelhar, e naquela posição de reverência aos mais velhos, dá-se o parto. O novo homem sai dali totalmente breado de óleo, feliz da vida. Esperou tanto tempo por esse momento. Os parentes assistem ao parto. O pai vai mais além: os pilotos lhe dão a honraria de jogar um pouco de óleo também. Parece que o pai está mais feliz do que todos. Parece. O filho quebra o protocolo, corre atrás do pai. Alcança( o pai não corre tanto assim, querendo ser alcançado). O abraço e pronto: ligados por mais esse sinal: o óleo. Agora é só voar. Sozinho.

Obs.: por conta dos deuses do ar ( ou teve dedo de meu pai nisso), o voo solo de meu filho foi no dia 22 e o batismo com o óleo, o rito de passagem, em 23 de outubro, Dia do Aviador.

fotos de nana, escola de formação de aeronautas, aeroporto 2 de julho, 23.10.10

Maria

Mais um lançamento* da prima. Vamos todos?

*Design de bolsas e acessórios!

Clique na foto para ler melhor

Paris

Não me joguem pedras pela possível heresia: Paris é um mangue! quem mandou ir lá depois de passar por Londres? claro que ninguem passa por lá sem gostar, mas é um mangue. A cidade vive em função do turismo, ao contrário da outra que não permite que o turismo interfira em sua vida. Onde se vai, tem gente saindo pelo ladrão. Camelôs, golpistas e placas de "Cuidado: batedores de carteiras". Todo mundo com a mão na bunda conferindo a carteira. Trânsito insuportável, motoristas loucos, filas intermináveis. Ah, e tudo pago: museu, galeria, monumento. E caro. Nem Montmartre me encantou com suas multidões rolando escada abaixo. Nem a tale da Torre me emocionou. As mulheres adoraram Paris, os Champs Elysées e os Boulevards Saint Germain e Michel; pra quem gosta de muvuca, prato cheio.

Mas o rio Sena, as árvores no outono, o vento frio, os cafés e chocolates quentes... entendi porque a prima Maria escolheu morar para sempre ali, naquele rio. Paris é o rio Sena. E o Marais. E o Musée d´Orsay ( havia uma exposição de van Gogh* e Gauguin, que pagou minha passagem ).

Voltando a Paris- e quero!- programa seguinte: sentar no Cais Voltaire, xícaras de chocolate chaud na mesa e umas livrarias e antiquarios para visitar. Só.

* Conheci pessoalmente o Dr. Gachet, a filha do Dr. Gachet, Vincent por ele mesmo, A Arlesiana, La méridienne ( o casal dormindo num monte de feno), a Igreja d'Auvers-sur-Oise, Noite estrelada...

foto de vera, na margem do rio sena. setembro de 2010

London, London

I'm wandering round and round, nowhere to go

I'm lonelly in London, London, is lovelly so

I cross the streets without fear

Everybody keeps the way clear

I know, I know no one here to say hello...

Abbey Road, Hyde Park, Camden Town, Portobello Road, palavras tão intimas quanto Areal de Baixo, Abaeté, Barroquinha. Fazia minhas andanças aqui, lonely, sonhando um dia estar la´. Beatles, Lennon e Harrison, God save the Queen. Fog, garoa. I'm in London and is so good to know no one here to say hello. London acolheu meu filho em seus parques, parkings, pubs; mais um motivo para amar London. Andei nas ruas de London without fear, mas sem nenhum mesmo! National Gallery, Tate modern: van Gogh e Warhol. The tube, Central Line até Piccadilly. Bater perna nas margens do Tâmisa, andar, andar no frio, não sentir frio. Half spint da melhor cerveja. Olha a mulher de burka, a coroa de bike. Não olhe, ninguem tá olhando pra ninguem. Todo mundo wandering round and round, nowhere to go. London is so lovelly, and I woud like to be there forever.

foto de vera, na national gallery, trafalgar square, set. 2010

Lisboa

A viagem é para Londres e Paris. O avião achou de fazer um pitstop em Lisboa, fazer o que? Sete horas no aeroporto eu não fico porque não matei minha avó a cacete. Além do mais, estava em Lisboa! acertei com um motorista de táxi, que cobrou uma bagatela: ficou rodando com a gente, de 7 às 11 h por 40 Euros! divididos por quatro! nem carecia, (re)visitar aquela cidade vale qualquer preço. O motorista? se chamava...Manuel. Não estou de sacanagem. Ainda tivemos a sorte de chegar e ver o dia amanhecendo sobre os telhados da velha terrinha...

Mais uma vez entrei e saí de Portugal sem comer um mísero pastel de Belém.

foto de vera, em 09.09.10

N0t1c14s d0 3xt3r10r.

Estou na capitql dq Franca, com um teclqdo sem cedilha e o a e o q trocqm de lugqr. Ja tenho famq de bocql ( leiam bossal) e escrevendo assim, piora qs coisqs. volto domingo e prometo umqs escrivinhqcoes para quem tem algum sqco prq historiqs de viqgens.

Inteh.

l3mbr31 de um t3xto d3ss3s qu3 4nd4m m4nd4nd0 p0r 3-m41l, qu3 d1z qu3 n4o pr3cis4m0s l3r tod4s 4s l3tr4s p4r4 3nt3nd3rm0s 0 qu3 3st4 3scr1t0, p0rt4nt0, 4gu4rd3em, c0m t3cl4do norm4l s3r4 m3lh0r.

Vergonha - I

Estação Rodoviária de Nilo Peçanha, depois de dois anos da administração da prefeita de direito, Gracinha e do prefeito de fato, Galdino.

À primeira vista, rápida, desavisada, pode parecer se tratar de uma Rodoviária moderninha, com uma escultura ultramoderninha, tipo A Aranha, da Tate Modern Gallery, em Londres. Apure a vista: é o teto que desabou.

Ao fundo, a sede do Grupo Folclórico Zambiapunga. Ainda bem que ninguem vai de ônibus conhecer.

foto de bernardo, em 01.09.10

O primeiro voo.

Check list

Check list

Asssume o comando e...

voa!

Jango, no Aeroporto 2 de Julho, dia 08.10.10*

A velha águia, pousada, calma e lerda, assiste com o peito oscilando entre o orgulho e o medo, o primeiro voo do seu filho.

Dia dos pais. O meu era piloto; dei-lhe o melhor presente que podia: o meu filho, em suas mãos.

* claro que a data correta é 08/08/10, mas vou deixar assim para valer o comentário de Chorik sobre a velha águia.

fotos de bernardo, em 08.10.2010

Vicetória

Definitivamente, o que é melhor:

O Bahia ganhar ou o Vicetória perder?

111 anos em busca de uma estrela. Não é fácil. Pergunte a qualquer torcedor do Bahêa o quanto foi difícil conseguirmos as DUAS!!!

Uma estrela incomoda muita gente...

Duas estrelas incomodam, incomodam muito mais!

hi...hi...hi...

PS.: longe de mim desejar curtir com quem está sofrendo; nem gosto dessa coisa de provocação com time de futebol. Este texto, enfim, é dirigido a apenas uma pessoa: meu amigo, colega e sócio Dr. Kleber Tunes, fanático torcedor simbolo do Vi(ce)tória. Desculpe, mas não posso evitar, sempre que pronuncio ou escrevo o nome desse time, me vem a sua vocação natural: ser vice. O eterno vice! E Dr. Kleber foi pra Bom Jesus da Lapa pagar promessa antecipada...hi...hi...hi...É uma pena que meu amigo não esteja mais vivo daqui a mais 111 anos.

hi...hi...hi...( não consigo evitar...)

foto:bbmp.com.br

Nilson, o poeta.

Nilson Pedro, meu poeta preferido, vai soltar o verbo na Tom do Saber, no Rio Vermelho, finalzinho da tarde. Estaria lá, se pudesse; até gostaria muito de poder largar tudo aqui pra ficar tietando meu poeta. Mas para quem está na cidade da Bahia, dá pra largar o que está fazendo, o que não deve ser melhor do que ouvir poemas, quanto mais os de Nilson, que são os melhores.


foto de celular, feito por Vera

Ele também!

Para quem leu o post anterior:

Fui dar a tal espiadinha em Helio Castroneves da Indy. Adivinhem o que aconteceu? o próprio também fez lambança!!!

Alguém aí falou em fórmula truck?

Felipe Barrichello e Rubens Massa

Reluto em admitir que já gostei muito de corrida de carros, da Formula 1. Acompanhei o "Rato" Fittipaldi, Carlos Pace e Airton Senna mas gostava mesmo do bad boy Nelson Piquet. Este dava tudo que a gente esperava dele: corria muito, guiava demais, jogava carro de inimigo fora da pista e se nego desse mole, saía na mão dando porrada. Ainda por cima, pegava mulé, pilotava o próprio avião e morava num puta iate ancorado em Mônaco. Fazia tudo isso por nós, no lugar da gente. Depois da morte de Senna e da aposentadoria de Piquet, tudo ficou sem graça. Rubinho nunca deu a menor alegria e a esperança voltou com o baixinho Felipe Massa e Nelsinho, o filho, que, mal entrou, saiu pela porta dos fundos.

Depois que Rubinho fez uma lambança entregando uma vitória pro alemão, seu companheiro, desisti de vez. Fiquei com vergonha. Vez em quando passava o rabo de olho pra ver se o baixinho tava dando no couro. Passei a ver as largadas e chegadas, momentos mais empolgantes, mesmo com alemães vencendo. Pois ontem vi que Massa ia ganhar. No final, o que ele fez? a mesma lambança do pé-de-chinelo mais velho: entregou pro espanhol. De Rubinho pra Massa. Acho que a idéia passou pela mola que o primeiro largou e acertou uma traulitada na cabeça do outro. Nunca mais o juizo do Baixinho foi o mesmo, tive a certeza quando vi a foto dele na hora do acidente ( acima ). E o Baixinho saiu desta ultima corrida, menor do que nunca.

Acabou de vez meu tempo na Formula 1.

Vou mudar de canal e dar uma espiadinha em Helinho Castroneves na Indy.

foto da web, sem crédito

Chorik, o aniversário

É assim com os blogs: a gente vê um e resolve futucar os penduricalhos. Já consumia licuris até me embriagar, através dos continhos pra cão dormir da prima e foi lá que vi o novo penduricalho: chorik. Nome mais engraçado, de início fiquei sem jeito de perguntar o significado, mas depois ele mesmo foi se mostrando, a principio, numa foto que escondia quase tudo, só entregava a descendência nipônica. Depois vieram D. Zezé, Nanda, Dudu, Nina, Gabriela, Mariana, Isabel e o resto da renca de quem já somos íntimos e já chamamos pelos apelidos. E ficamos amigos. Chorik hoje deve ter mais amigos baianos que paulista e, se bobear, que japoneses. E amigos são assim: choram o riem juntos. Assim como estamos todos felizes com este aniversário, já estivemos tristes, com as baixas de ambos os lados. O tombo de Chorik, sua mudança para Americana, a viagem pra Porto Seguro e suas consequencias, o susto com D. Zezé, com a netinha, a morte de seu pai, tudo tirado de letra pelo japa.

Travamos, há pouco tempo, um duelo delicioso, com textos que me inspiraram ( e acho que a inspiração foi embora...) e que fizeram a delicia dos leitores nossos. Dobrei-me ao vencedor, indubitavelmente. Corri do kamikase, com meu patuá de Ogun no pescoço. Mas que vencedor grandioso! Em vez de me decapitar, me elevou. Ainda por cima, na minha pior hora, na pior baixa do lado de cá, a morte de minha querida prima Maria Sampaio, recebi seu telefonema e com sua voz, uma novidade para quem só se conhece por textos, recebi o conforto que precisava. A voz parece com ele, mas a palavra falada, quase sussurrada, me fez para sempre separar o Chorik do Celso. Só não sei ainda de qual gosto mais.

a foto foi surrupiada do próprio

São Pedro temporão

Vai rolar o São Pedro (?!) em Nilo Peçanha, neste fim de semana. Adiado trocentas vezes, dizem à sulapa, porque a prefeita está na espectativa do julgamento do processo que prevê sua cassação; então, fazer festa ou não fazer, eis a grande questão. Se fizer e for cassada, fica puta da vida; se não fizer e não for, continua. O adiamento serviu ao menos para uma coisa: o mote da festa era um tal "São Pedro dos Hooligans". Pensei cá com meus botões, quem teria tido a infeliz idéia de nominar a festa como o grupo mais violento, beberrão e maleducado da Inglaterra? Certamente foi alguem que foi à Inglaterra e não entendeu nada! Mudaram agora para um São Pedro dos Quilombos, ou seja lá o que queiram dizer com isso...

foto em anaitgames.com

Leo, o polvo brasileiro

Revista de sala de espera de consultório médico e de portarrevista de banheiro trazem noticias requentadas que me deliciam.

IstoÉ nº 2095, de 6 jan/2010

Coluna de Leonardo Attuch

" Em 2009 só deu ele. Lula escalou o pico do Everest e, lá de cima, não viu ninguem por perto.(...) Quis o destino que Lula alcançasse o topo da montanha mais alta perto do fim do seu reinado e às vésperas de inevitável declínio. Que não será uma queda espetacular, apenas o abandono. E se 2009 foi o ano de Lula, 2010 será o do esquecimento. Dia após dia, a partir de 1º de janeiro, a estrela de Lula brilhará menos. Perderá luz, força e intensidade, até que se apague de vez. (...) a verdade é uma só: em 2010 o filho do Brasil será uma estrela cadente no firmamento"

polvo do fotosearch.com.br

Tabaréu na cidade...

...fica puto com o transito. Duas coisas me irritam profundamente: o motorista que banca o sabido e pega o atalho na pista interna do Jardim dos Namorados, pra ganhar alguns metros a mais e mostrar que é retado; lá na frente fica metendo a cara pra chegar na frente. São uns imbecis. Outra coisa que me tira do sério é quando há transito pesado, o sinal vai fechar, e o idiota se adianta fechando o cruzamento, tudo pra mostrar que é mais sabido por não esperar mais um minuto até que o sinal lhe dê passagem novamente. Quero dizer que tabaréu na cidade fica puto com os seguidores da Lei de Gérson.

foto: g1.globo.com

Angela Vilma

Tudo que Angela Vilma escreve é bonito, tudo! é daquelas pessoas que não desperdiçam palavras. É uma tradutora de sentimentos, observadora do cotidiano e que consegue descrever este cotidiano como ninguem, deixando-nos a frase na ponta da lingua: eu pensei nisso, só não sabia como descrever. Angela Vilma sabe.

Conheci seu blog Aeronauta através de Maria. Primo, leia, é muito boa escritora. Não deu outra. Havia apenas o maior mistério da literatura baiana: quem é Aeronauta? Um dia descobri, pelas mãos de sua irmã, a tambem blogueira Menina da Ilha. Pequenininha, tímida, tentando se esconder nas estantes da livraria. Fizemos amizade, trocamos comentários sobre nossos textos, ela sempre generosa com os meus, eu sempre apaixonado pelos seus. Já elegi Nilson Pedro meu poeta preferido; Angela Vilma é minha escritora indispensável.

Agora entendam como me sinto por não poder lhe dar um abraço no dia do lançamento do seu livro.

foto sequestrada do blog leitora crítica, de gerana.

Le 14 juillet

Allons enfants de la patrie

le jour de gloire est arrivé

Contre nous de la tyrannie

l' étandard sanglant est levé, (bis)

Entendez-vous dans les campagnes

Mugir ces féroces soldats

Ils viennent jusque dans vos bras

Egorger vos fils, vos campagnes!

Aux armes, citoyens,

Formez vos bataillons,

Marchons, marchons

Qu'un sang impur

Abreuve nos sillons!

Se eu fosse cara de pau, gravava um video cantando o hino pra todo mundo ver que eu sei. Todinho. Ensinei a todos meus filhos e Iara em breve saberá. Acho bárbaro esse hino! E aprendi graças a minha querida professora de Francês no Severino Vieira, Noêmia Rêgo, a quem o espírito desalmado dos estudantes alcunhou de Madame Calamité. Uma abnegada. Exigente, colocava um lápis na boca do aluno e retirava, ordenando que o sujeito mantivesse o biquinho para bem pronunciar o terrível "u".

Estou de viagem marcada para Paris dia 9 de setembro; fui fazer uma revisão do francês e, pasmem, com o que aprendi no Severino e um pouco mais na Casa da França, juro que não passarei fome, nem vou dormir na rua. Francês macarrônico, mas francês!

Au revoir.

P.S.: a letra do hino acima, escrevi de uma sentada, depois fui conferir e só precisei trocar um "a" por um "e" aqui e ali.

A bientôt.

Triste Nilo

Sabem o que se chama de vergonha alheia? é quando a gente sente vergonha por algo que não fez, mas é como se fosse; parece haver algum resquício de remorso, tipo eu poderia ter feito algo diferente mas não fiz, então fulano fez e deu no que deu. Senti vergonha ao ver o nome de minha cidade publicada na imprensa, como a antepenúltima em matéria de educação na Bahia, segundo o IDEB (indice de desenvolvimento da educação básica). Minha vergonha só não foi maior porque fui candidato a prefeito em 2004 e pensava em investir pesado na educação. Nunca saberemos se teria sido diferente mas sabemos que não foi, porque quem é responsável pelos ultimos 22 anos de administração em Nilo Peçanha, é o senhor Antonio Galdino de Oliveira Filho e sua senhora, atual prefeita e ex-Secretária de Educação e ex-Secretária de Saúde. O senhor Galdino é um ficha suja, cassado em seu ultimo mandato, com dezenas de processos obrigando-o a devolver o nosso dinheiro que ele usou indevidamente. Ainda segundo o IDEB, a qualidade (?) da educação vem diminuindo nos ultimos 5 anos! E só estamos falando de educação, o resto vai pelo mesmo caminho; vejam o exemplo na foto: pode haver saúde com a educação demonstrada nessa faixa?

foto de bernardo em 12.07.10, na entrada de nilo peçanha.

Foi Deus

Para quem não pôde estar presente à missa para Maria, Amália foi lindamente interpretada por Marle.

Quem não chorou, levante a mão.

Amigo anonimo

Me acostumei com o cumprimento do homem na beira da estrada. Todo santo dia, na ida e na vinda, em Cajaíba, sentado numa cadeira branca de plástico levanta a mão e sorri: bom dia, boa tarde. Chove, sinto sua falta. Quando me aproximo, acendo os faróis e buzino loucamente, e ele só falta se jogar. Criamos essa amizade. Não sabemos os nomes. Uma carona me disse que o homem do aceno é portador de deficiência mental e que o seu grande prazer é demonstrar que conhece todos os motoristas que passam por ele. Mesmo sabendo disso, continuo achando que aquela manifestação toda é só pra mim.

Duas semanas que não o vejo. Nem está chovendo na hora que passo no ponto do amigo; às vezes vejo alguma pessoa na porta da casa que imagino ser dele, mas não tive coragem de parar e perguntar sobre a ausência. Ando com medo de certas respostas.

Paca, tatu...

Menino ainda morando na fazenda, quilometro andado em qualquer direção, me batia com paca, tatu e cotia, sempre. Dos três citados, a cotia, além de mais frequente, tinha grande importancia econômica para nós, produtores de piaçava. Não se plantava pé de piaçava, ninguem nunca plantou. A cotia, sumítica ( ou previdente) como ela só, escondia enterrando todos cocos da piaçaveira que encontrava; quando tava de rango, desenterrava um mas esquecia onde estavam os outros; resultado: nascia mais um pé de piaçava. Hoje em dia, quem quer produzir, tem de plantar. Mataram ( quase ) todas pacas, tatus e cotias, mataram.

Semana passada, indo pra minha fazenda, cruzei com um vizinho carregando um filhote de tamanduá. Pelo balanço do bicho amarrado na capanga do infeliz, deu pra ver que estava morto. Tinha pouco mais de 20 cm do focinho ao rabo.

"- ô rapaz, porque matou? é um filhotinho, e nem é bicho de comer!"

"- ô doutor, passou na minha frente, passo fogo; comer não, vou levar pros meninos ver! inda perdi a mãe e mais dois filhos".

Passou na minha frente, passo fogo!...pensei rápido, mas desisti.

desenho em pacatatucotianao.blogspot.com

Maria

Maria pediu pra ficar em Santo Amaro; escolheu o rio Subaé. Sábia escolha. Ali, no centro da cidade, com a chuva lavando o rio, nós a entregamos à sua viagem. O rio, como também é sábio, se encheu, pegou força e levou Maria para o mar, pra todo lugar.

fotos de bernardo em 03.07.10, em santo amaro da purificação.

A Copa e eu.

... e o mundo não acabou. Fui ali no supermercado e quando voltei, estava consumado. A Holanda despachou o Brasil pra casa, como já havia acontecido com a Itália e França. A diferença é que eles desembarcaram em Paris e Roma, já os nossos desembarcarão no inferno.
Minha vida não mudou em absolutamente nada, mas meu vizinho do 16 está xingando até agora. A do 15 arrancou os enfeites que levou um mês colocando, com um sorriso na cara e a indefectível fitinha verde-amarela na testa. Minha sogra foi embora sem falar com ninguém. As emissoras de TV vão falar do assunto até 2014. O pobre do Dunga será crucificado e substituído por Felipão; os cartolas desaparecem ( vão descansar em Seyshelles); os políticos não tocarão no assunto; a unica coisa positiva de tudo foi a conversão de Kaká em Bad Boy.
Para nós, resta agora o grito de guerra:
"BORA BAÊA, MINHA PORRA!"
.. . e ver se acontece algum coisa diferente em minha vida.

São João de mesmo!

USS. Quantas vezes brincamos com a sigla como sendo Iunaited Steites of Serjaipe? Pois me rendo, dou a mão à palmatória, lavo a boca e queimo a lingua. Passei o São João em Aracaju. Linha Verde, e quando se entra no Estado de Sergipe, tudo muda. A estrada está ótima, sinalização perfeita, pessoas gentilíssimas a dar informação. "Por aqui corta caminho". Uma ponte formidável nos faz chegar agora pelo sul, direto em Atalaia. Atalaia, de tirar o fôlego! quem não conhece, precisa ir pra queimar a lingua também, e a gente banir de vez a piadinha infame que me arrependo de um dia ter repetido. Toda Aracaju está encantadora. Cidade limpa, orla impecável, trânsito possível, restaurantes baratos ( eu e Vera almoçávamos e comíamos feito dois baianos retirantes, com bebida e tudo e a conta não passava de 30! nunca vi isso na vida!!!). E o forró? há de se perguntar. Do bom, pé de serra, do outro lado da rua do hotel. Sanfona, zabumba e triângulo, com musicas de qualidade ( não ouvi nenhum pornoforró). De dia, passeio pela cidade, atravessamos a belíssima ponte que liga a cidade à Barra dos Coqueiros; dá inveja na gente que não tem uma ponte daquela, no lugar do ferry boat fedido. Os mercados visitados, santos adquiridos pra coleção. A unica nota destoante foi um carro com o rabo aberto e o som nas alturas, um axezinho besta; a placa do carro? Alagoinhas, Ba.

fotobucket.com, by tito garcez

Missa para Maria II - A confusão

Pronto! a confusão está armada. Como sou analfabeto em futebol e Copa, transmiti o recado do organizador do evento, Rodrigo Veloso, que, ao que parece, é pior do que eu! Quando me dei conta que o jogo do Brasil seria na sexta, a desgraceira já estava no caminho da feira. Tambem, o que vocês querem de uma efeméride para Maria Sampaio? que não tenha um entreverozinho? um trangolomango? uma diocese? só pra quem não conheceu a homenageada.

Então: o jogo do Brasil é na sexta feira e a missa será no sábado às 9 horas porque foi mudada quando o jogo seria ( na cabeça de Rodrigo) naquele dia. Não vai mais mudar, nem que o jogo do Brasil mude pro sábado de novo (?!).

Mais algum problema?

Missa para Maria

Devido à chatice da Copa, se o Brasil for às quartas de final, o jogo será dia 3 de julho às 11 h. Como a missa para Maria estava marcada para as 10 h, Rodrigo conseguiu antecipá-la para 9 horas. Às 10 horas se fará a deposição das cinzas no rio Subaé e logo às 11h, Rodrigo já providenciou um local ótimo para se assistir ao jogo. Vai rolar um rango no local ( cada um paga a sua, e a birita, a gente divide).

Não muda nada, só é preciso acordar um pouco mais cedo.

Todos ao encontro com Maria.

Em tempo: a missa será em Santo Amaro da Purificação.

Tal avô...

Com cerca de 4 anos de idade, carregava um estrabismo tão esquisito que tia Norma me levou a um oftalmologista seu amigo, Dr. Humberto Castro Lima, recém chegado da Espanha. Exame, fundo de olho, oscambau, o diagnóstico: o menino só tem visão periférica no olho esquerdo, deixa sem noção de profundidade o que lhe tira definitivamente de algumas profissões, como goleiro e piloto de avião. De goleiro, me livrei com alegria, mas morri por não poder seguir a profissão de meu pai.

Há cerca de dois meses meu filho comunicou: "vou começar o curso para piloto de avião". Agora a natureza segue seu curso correto; se o filho não pôde, o neto será.

Hoje é o aniversário de Jango e neste dia em que anuncio aos quatro ventos a sua decisão, só me resta pedir que o velho piloto, lá de cima, pegue uma carona em toda aeronave que meu filho pilotar, segure sua mão com firmeza no manche, clareie seu raciocínio, esfrie seu sangue, afaste as nuvens pesadas, e lhe transmita - se já não o fez geneticamente- a paixão necessária para ser feliz na profissão; e lhe agradecer por indicar o melhor anjo da guarda que um homem pode ter: um anjo de nome de nuvem: Claudia.

E eu, vou aprender a olhar mais para o céu e fazer mais por merecer um pedido de ajuda para João.

foto de meu pai: autor desconhecido

Maradona

Maradona fica lá dando o showzinho dele e eu de cá não vejo graça nenhuma. Acho, inclusive, que se ninguem achasse graça, como eu, ele já teria saido de cena. E por que não acho graça no hermano portenho? porque ele não faz palhaçada ( disso até gosto ) mas esbanja arrogância e arrogância, pra mim, desqualifica qualquer pessoa, logo, Maradona é um desqualificado. Antes de alguem me descer o cacete por causa do bairrismo, advirto que também não suporto Pelé quando abre a boca, seja pra falar ou, pior, cantar. E não é pelo mesmo motivo que não gosto do outro, mas porque fala merda mesmo. Tomemos o exemplo de outros " reis" do futebol, que sairam de cena e ficaram em nossa memória de forma digna: Didi, Nilton Santos, Eusébio, Platini, Cruiff, Beckenbauer, e tantos e tantos outros.

Em tempo: com a bola no pé ( e de boca fechada ), Pelé é o numero 1, Maradona, o numero 3.

foto em www.reactor.cl

Saramago

Há algum tempo, instigado por Gerana, resolvi ler o que pudesse de Saramago. Ensaio sobre a cegueira foi o primeiro: um soco no estômago; depois, Caim me arrebatou e levei dias só falando naquele livro. Foi a ultima conversa que tive com meu amigo Fabrício sobre livros; me tomou emprestado o tal Caim e me telefonou às gargalhadas no dia seguinte, depois das primeiras leituras ( ele não terminaria de ler ); agora fui surpreendido com a morte do autor quando lia as primeiras páginas d'O Evangelho segundo Jesus Cristo. Depois desses três livros, fiquei com a certeza de que devo ler mais. A Viagem do Elefante está na mira.

foto em radioenciclopedia.com.br

Purificar o Subaé

Rodrigo me ligou, que D. Canô mandou. Vai ter uma missa cantada em Santo Amaro da Purificação. Canto pra Maria subir. Ele me garantiu - e vocês já viram algo organizado por Rodrigo que não seja show de bola?- que a missa vai ser do jeito que Maria gostaria que fosse: muito cantada. Depois vai haver a cerimônia que a própria Maria designou que se fizesse: parte de suas cinzas serão deitadas no rio Subaé*. Também esta cerimônia está sendo programada: um toldo nas margens do rio, em local adequado para isso e lá nos despediremos mais uma vez de Maria. Depois beberemos umas brahmas, tudo nos conformes. Acabo de falar com Juliana e já está tudo acertado e me pediu que divulgasse: a cerimônia será no dia 3 de julho, 10 horas. É um sábado, legal pra todo mundo. Já me escalei e se tiver um buzu ou uma van, guardem meu lugar. Se Anália não puder ir, eu vou!

Viva Maria! Vivá!

Maria vive!

* a outra parte vai para o rio Sena; taí um bom programa pragente inventar: conhecer Paris levados por Maria! vamos?

Continhos forever

Apelo aos e-amigos: o que poderá acontecer com o blog de Maria? Depois de um tempo sem escrever, desaparece tudo? vai pralgum lugar? pro éter? caixa-preta? Há alguma forma de salvarmos os ótimos escritos da prima? Eu não entendo bulhufas, mas temos aí Marcus, Nilson, Chorik, Janaína, pessoas que tem demonstrado entender desse riscado. Se depender, falamos com Juliana para o acesso ao blog.

Ali há escritos imperdíveis: os Continhos Photográphicos, Depôs Cachorrais, As inenarráveis estórias de Isabé Apocalíptica e tantos e tantas escrivinhações que dariam mais um volume: Continhos, o Blog! De repente conseguimos uma publicação e fazemos uma farra daquelas! Ela vai descer pra comemorar!!!

Os escritos de Maria devem ser preservados. Digam aí.

Imagem com desenhos de maria sampaio, que ilustram seu blog.

Coração Militante

Terça feira é um dia de impedimento para mim, não posso fazer nenhum gol. Ir ao lançamento dste livro, seria gol de placa, mas médico de interior tem essas limitações. Estou comunicando a todos os meus amigos para que não deixem de ir. Tô lá de alma presente. Todo mundo que comparecer, dê um abração em Janaina por mim.

Continhos com Maria

Sabendo de minha paixão por Maria Bethânia, Maria fez por esta paixão, coisas que não tinha coragem de fazer por ela mesma, como a tietagem, por exemplo; sempre foi pública a paixão dela por Caetano Veloso e no entanto ela ficava gelada quando ele se aproximava e avermelhava quando ele se derretia por ela, ficava gaga.

Apois, um certo dia me telefonou:

-"Primo, você tem roupa amarela?"

-"Não mas posso arranjar!"

-"Então se vire; eu passo aí em sua casa pra te pegar, você vai comigo ao aniversário de Bethânia em Santo Amaro e todo mundo tem de ir de amarelo".

Fui, gelei e avermelhei. E ela, Maria, ficou mais feliz do que eu, por estar me dando esta colher. E lá na casa de Dona Canô, toda vez que Caetano se aproximava da gente, ela fazia uma cara de cachorro quando cai de mudança, gemia um "Afff..." e tratava de sumir. Fosse com quem fosse, e olhe que Maria conhecia meio mundo de gente, ela ficava à vontade mas na presença de Caetano, só perdia pra mim, na presença da estrela.

foto de bethânia, por maria sampaio, em 2009.

Maria

Jussara Silveira me disse que, há algum tempo, perguntou se Maria estava com medo, ao que ela respondeu:" medo não, tenho é saudade".

Maria estava o tempo todo com saudade da gente, de sua vida. Em silêncio, morreu amargando sua dor de saudade. E nós, Maria, o que é isso que estamos sentindo?

colagem de fotos captadas do blog de maria.

Fora do ar...

...por tempo indeterminado.

Me fecho em copas, num silêncio profundo, com medo de abrir os olhos; não quero ver o que está à minha frente. Meus medos todos ( quem me lê, bem sabe quais são ) estão na minha cara. Respiração presa, corpo quebrado de dores. Pensamento numa só direção. O telefone passou a ser algo terrível e me abalo quando toca. Vejo tudo em preto, branco e cinza.

Garganta travada, muda. Cinza, o meu coração.

Noticias de Maria

Nesta ida à Bahia, visita à prima Maria Sampaio. Saída de um breve internamento, a prima estava cansadinha mas com o humor de sempre. É muito bom visitar a prima. Eu não gosto da careca dela, tenho medo. Ela põe chapéu quando apareço por lá; dessa vez eu vi os cabelos crescendo, mais brancos que os de antes. Velsamos e revelsamos. Lembranças, casos de viagem, Oropa, França e Bahia. Nem soltamos veneno, ela não pode. Minga atenta, remedinho na hora certa. Quarto fresco, a cama só falta falar, mas a prima está na cadeira, parece uma Mãe Maria de Oxóssi. Me contou que terça começa novo programa de Rádio. Vá lá, prima, cante e espante os males. Andei ligeiro porque a ultima coisa que quero na vida é cansar a prima; mais do que a careca, morro de medo é de esporro dela. Saí de lá com uma falta, mas ela que me aguarde: em breve, muito breve, tiro ela pra dançar uma Cajuína comigo.

foto: eu e maria dançando cajuína, no sítio de mena

Tal pai...

Gostaria de ter força suficiente para iniciar uma campanha nacional contra a reeleição e o nepotismo. Estas pragas, instituídas pelos interessados, pra mim são o parafuso de centro dos males do país. Nas cidades do interior, os coronéis modernos só não usam chapéu, mas mantem a patente e se perpetuam através da reeleição e, quando já não podem mais, põem os filhos, conjuges e parentes por afinidade; ou marionetes. Até aí tudo bem porque é marionete quem quer, mas botar parente é nojento. Eu assinaria uma lei que proibisse a reeleição e a eleição de parente em qualquer grau! A família que elegesse alguem estaria banida da política, para sempre! Se isso fosse possível ( ah, se isso fosso possível!...) estaríamos livre de:

Grampinho, ACM Jr, Fábio Souto, o pai, Sérgio Carneiro, o pai ( já foi uma vez, se manda!)João Henrique, a mulher dele ( como se chama?), qualquer carneiro, Sérgio Britto ( casado com a irmã da mulher de um, também vale), Otto, César, Paulo Magalhães, o filho, o neto, o bisneto, qualquer um com esse sobrenome, Claudio Cajado, a mulher dele ( um anularia o outro), Geddel ( o pai já foi, esqueceram?), o irmão Lucio, Juthayzinho, Lomantinho, Sarneyzinho, Sarneyzão, Roseana, qualquer um com esse sobrenome, Rosinha Garotinho, qualquer um garotinho, Luciana Genro, Cid Gomes, Aécio Neves, Eduardo -Arraes-Campos, Rodrigo Maia, Angela Amin, Tumão, Tuminha, Fernando Collor, Marta Suplicy ( ou o ex, enfim, qualquer um Suplicy, para garantir que nunca teríamos Supla como Senador da República), Fleury ( este só por causa do sobrenome!)...esqueci alguém? E se a gente corresse, este ano dava pra vetar a chegada das promessas: Mario Negromonte Filho, Lue Carneiro e Cacá Leão.

Ah, se isso fosse possível!...

foto em: madeiraviva.blogspot.com