Morte Abjeta

Maria Judith Ribeiro é minha amiga desde os anos 70. Em 72 namoramos e acho que não nos suportamos mais que seis meses e decidimos ficar amigos, que era mais negócio, se bem que ela nunca engoliu a história de Tuca, a namorada que veio em seguida; ficou por aí algo meio que mal resolvido. Até hoje a menção da palavra Tuca lhe causa reações inesperadas, como se mijar em publico ou me esbofetear se minha cara-de-pau (SIC) estiver a seu alcance. Nunca perdemos contato, apesar de serem sempre entremeados de acusações mútuas, recheadas de carinho. Maria* sempre gostou muito de escrever, escrevia cartas de verdade, mandadas pelo Correio e tudo. Depois passou, não sem certa dificuldade devida à baixíssima coordenação motora**, para o teclado e e-mails. Um belo dia recebi um desafio de responder, como se verdade fosse, a um texto que me enviaria no dia seguinte. E recebi. Ela me avisava que, ao retornar de suas férias, teria sido testemunha de um assassinato no seu lugar de trabalho. Respondi com minhas preocupações e a partir daí e por quase dois anos, passamos a nos corresponder até concluir o "caso". Quando recebia seu e-mail, Vera lia e gargalhava com as maluquices em nossa troca de textos e insistia em que devíamos publicar para que outros também pudessem rir. Foi assim que nasceu Morte Abjeta, o livro. E já que seria publicado, chamamos os melhores para trabalharem nele. Capa, projeto gráfico e editoração eletrônica ficaram a cargo de Maria Sampaio, fotos de Célia Aguiar, revisão de Maria das Dores Jonas e Sonia Simon, com apresentação de Alberto Saraiva e orelhas de Pablo Sales e Desirée Dalia. Mil exemplares foram impressos e vendidos na Civilização. Nem sei se ainda tem por lá. Dia desses, por curiosidade, fiz uma busca na internet e apareceu o título à venda em alguma dessas livrarias virtuais. Em todo caso, tenho alguns exemplares em casa que de vez em quando ofereço de presente de grego a algum amigo desavisado. Se tiver alguem aí com interesse, me diga que despacho um. E se não gostar, nem me diga: há uma tradição de desejarmos uma morte semelhante.

* Há três Marias na minha vida: Sampaio, Judith e dos Cocos.

**mal comum a duas delas.